Sizif fait son marché

Nouvelle aventure tout à fait ordinaire d’un homme tout à fait banal…

Le marché, c’est avant tout la profusion et la mixité. Un enchevêtrement éphémère de couleurs, de brouhaha, de parfums et d’effluves, de saveurs et de textures.

Un croisement de populace de tous bords et de tous niveaux, du maire en campagne au vieux en déambulateur, une sorte de messe païenne durant laquelle on célèbre la générosité de mère nature, l’honnêteté du charcutier, le décolleté de la poissonnière comme l’amabilité aléatoire de nos congénères.

Deux fois par semaine, le mercredi et le dimanche, Sizif fait son marché. Seul ou en famille mais toujours avec son caddie, qu’il tire au lieu de pousser son rocher. Ça le change. Le premier Sizif du nom, Sisyphos, avec lequel il n’a d’ailleurs aucun lien de parenté (comme je l’ai expliqué dans l’épisode : Sizif sous la douche), devait également faire son marché dans la Grèce antique. Les marchés existent sans doute depuis l’aube de l’humanité. Bien avant les dieux même. Ce devait être la réunion d’une dizaine de néandertaliens hirsutes dans une grotte nauséabonde pour s’échanger des rognons d’auroch ou un gigot de Mamouth contre un collier de coquillages, des silex taillés ou une femelle du clan. A moins que les dieux n’aient commencé cette tradition en se réunissant sur le mont Olympe ou ils se refourguaient des âmes plus ou moins avariées, plus ou moins pieuses, voire troquer un prophète trop zélé contre des vierges moins prudes.

Sizif exacerbe son plaisir en hésitant.

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Entre deux étals, entre veau de mer et cochon de lait, patates et panais, entre poulet cuit et magret saignant, entre bouton de culotte et crottin de Chavignol, il compare, il envisage, il salive. Zoroastre, son fils, adore se pencher sur les fruits pour les humer quand il l’accompagne. Des regards se posent alors sur lui, amusés, inquiets ou désapprobateurs, souvent déroutés par ce jeune homme qui bat des mains en l’air de joie et renifle sans se soucier des réactions. Sizif junior vit dans l’instant, dans la sensation, à l’instinct.

Dommage, se dit Sizif père, en longeant les allées, qu’il n’y ait plus guère de bonimenteurs. Ceux qui vous vendaient n’importe quoi, de préférence ce dont vous n’aviez absolument pas besoin, en vous alpaguant comme un cabotin, et qui vous jouait leur numéro avec autant de bravoure que de bagout. Un économiseur mécanique à lamelles rétractables pour peler la purée, un mixo-broyeur épépineur-calibreur de noyaux, des services de porcelaine de Limoges incassables. Cela n’aurait pas manqué d’enchanter ses filles jumelles, Zazie et Zoé, autant que cela l’émerveillait dans son enfance.

(Je vous invite à cliquer sur le GIF pour en lire plus aisément les bulles)

Ici, Sizif s’enivre de suppositions existentielles.

Au fur et à mesure que son caddie s’alourdit à proportion inverse de son porte-monnaie, ses pensées s’allègent et virevoltent.

Et si le destin se présentait sous la forme d’un marché ? Un marché dans lequel chaque commerçant proposerait ses éventualités, chaque étal exposerait ses possibilités. Là des rêves de saison, ici des espoirs fraichement cueillis, plus loin des cageots de bonnes nouvelles, de boulots bien juteux, de démocratie sans conservateur cultivée à l’ouverture d’esprit et à l’altruisme, des kilos de guérisons spontanées pour les handicapés, des paniers d’intelligence et de sensibilité, muris avec art et patience. On passerait de l’un à l’autre, on choisirait en fonction de ses besoins, on remplirait son filet à provisions d’imprévus pimentés, de petits malheurs nouveaux, même d’une gousse de déception pour épicer le tout. On s’arrêterait devant les bonimenteurs, qui vous vanteraient les prouesses à prix dérisoire de l’économiseur de conneries, du mixo-broyeur épépineur de violences, et des services publics, de Limoges ou d’ailleurs, irréprochables.

C’est toujours à ce moment là que son fils le tire par la main pour rentrer. L’utopie peut donner faim mais ne comble pas un estomac vide, comme l’idée d’un gratin dauphinois fait saliver sans vous faire grossir. Il repart donc du marché, main dans la main avec Zoroastre, le caddie plein de victuailles et d’illusions, en fredonnant sa chanson fétiche vu l’occasion :

Il est ainsi, Sizif.

« Il faut imaginer Sisyphe heureux » Albert Camus

Il faut imaginer POUR être heureux. Proverbe populaire (ou qui gagnerait à l’être).

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